EDICIONES DEL PRIMOR
peinarse cada día el corazón
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Sobre la mesa negra se derrama tinta
también negra; dos
muñecos negros gritan porque
la mesa se espesa, se agranda, se acerca. Y
el cuarto se vuelve negro, y
el mundo se vuelve negro, y
los muñecos, y los muñecos… (Llueve:
la lluvia rompe la
losa de los patios. Todo
está negro, porque la
lluvia y los relámpagos son
negros). Los
muñecos, negros como están, se
miran absurdos. ¡Se
jodió el azogue y el cristal! ¡Todo
está negro! ¡Todo
está negro! (Bilbao,
mayo, 1966)
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Para calmarse un poco procuraba peinarse el corazón siguiendo los consejos de su amigo: el corazón, igual que los cabellos, hay que arreglarlo todas las mañanas, le había transmitido. Y así, día tras día, las púas penetraban en su carne arañaban la piel ya dolorida, sangraban hasta llegar a la preciada víscera, mas nada conseguía en lo tocante el tema. Llegó a llamar a un peluquero experto que no pudo peinarlo, pero le hizo un tatuaje a la medida exacta de la tetilla izquierda con forma, claro está, de corazón: así será más fácil arreglárselo, dejó dicho. Y entonces empezó a cepillarse su tatuaje, primero con esmero, luego con impaciencia, con rabia, intentó cortes más exóticos; la calma no llegaba. Llamó a su buen amigo y se lo dijo: –Esto no me funciona. –Es infalible, insiste, contestó. Cuando se taladró el pezón con un pincho encontró al fin la paz (Arroba. No siempre los consejos de un buen amigo aciertan pero ya estoy en paz, algo tendrán, pensaba agonizante con la sonrisa puesta en un montón de venas desplomadas).
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No sobran, o
bosquiano, que no es cuestión de términos.
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Con su gran telescopio observa con paciencia las estrellas y nunca se le ocurre para saber así quién le acompaña.
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